Я строю свой мирок в забытой деревеньке,
Прижатою к горе могучею рекой.
Где пели бурлаки про Пугача Емельку.
Турчанку утопил он собственной рукой.
Вот и люби таких прилюдно, незаконно.
Вниз сбросят - не моргнут. И дальше поплывут.
А ты, хоть утони. А выплывешь - свободна!
Я выплыла, смогла. И буду жить я тут.
Построю свой мирок таким, какой мне нужен.
Из запахов цветов в покое и тиши.
Где муза со стихом и дух мой с телом дружен.
В природной красоте с гармонией души.
Я строю свой мирок...
© Copyright: Марина Хазова, 2025
Свидетельство о публикации №125040107172
Свидетельство о публикации №125040107172
Рецензии