Моя поздняя Осень

Осень ты прекрасна — спору нет,
Ты сама — художник и поэт.
Щедра на золотые платья,
Огнём багряным всё объята.

Золото вокруг — куда ни глянь,
Красотою дышит лесной край.
Лес в узор особенный оделся,
Светом и теплом разукрасил наше сердце.

Вот поэтому, когда тебе за сорок,
Ты влюбилась… Всякое бывает.
Та любовь, как осень золотая,
Светом и теплом тебя ласкает.

Самой верной, самой настоящей,
Как мечтаешь в юности — бывает.
Только осенью, когда тебе за сорок,
Ты секрет той нежности узнаешь.

Времена всегда неповторимы,
Даже если твои годы — осень.
Главное — как сердцем их встречаешь:
Старым пнём или гибкой молодой берёзкой.

Ведь душа у нас всегда живая,
Нет у ней ни возраста, ни лоска.
Как осенний лист, парит, мечтая,
Как в лесу застенчивая берёзка.

Тоненькая, светлая, живая,
Верит, ждёт, надеется, страдает.
Осень шепчет: "Где-то есть надежда...
Сердце вновь согреется – растает."

Только ветер — озорник-проказник —
Поиграет, а потом умчится,
А берёзка о клёне всё мечтает
И надеется, что однажды любовь случится.