О мой писательский живот,
расти, расти – я рад!
И я пишу, и он растёт,
он у меня талант…
Мне книги – пища для ума,
ему ж наоборот…
Когда пишу я дотемна,
он жрёт мой бутерброд…
Худой – бездарный человек,
и сразу не поймёшь,
что у него там в голове,
так Музу не возьмёшь…
Когда, все рифмы перебрав,
заснёшь ты над листом,
он, муки творчества прервав,
родится под столом...
И я всё думаю во тьме,
погладив свою стать,
что Муза где-то в животе…
И хочется писать
Живот
© Copyright: Владислав Зубченко, 2025
Свидетельство о публикации №125040106691
Свидетельство о публикации №125040106691
Рецензии