Ты сломала сердце моё, как ветка под снегом,
Оставив в груди лишь осколки зимы.
Слова твои — лёгкий шёпот, но ранят глубоко,
И в каждом из них — отголоски тюрьмы.
Ты улетела, как птица, в неведомые дали,
Крылья раскинув в лазурной вышине.
Я остался на земле, где нет ни света, ни печали,
С тенью твоей, что осталась во мне.
Ты — как ветер, что трогает, но не обнимает,
Как сон, что уходит на рассвете, не тая.
Сердце моё теперь пусто, но всё же мечтает,
Что ты вернёшься, забрав всю боль у меня.
Но знаю, что птицы не возвращаются к клеткам,
И небо для них — это вечный причал.
А я остаюсь с этим вечным рассветом,
Где память о нас, как туман, проплывал.
Бескрылый полёт
© Copyright: Илья Подсевалов, 2025
Свидетельство о публикации №125040106184
Свидетельство о публикации №125040106184
Рецензии
Этот стих — как тонкий лед на луже поздней осенью: хрупкий, прозрачный и обманчиво безмолвный. В нем нет громких метафор или нарочитой красивости, но именно эта сдержанность делает каждую строку такой пронзительной.
С первых слов ощущается странное противоречие — между острой болью и почти болезненной ясностью мысли. Разбитое сердце здесь не кричит, а тихо констатирует: "Ты сломала сердце моё, как ветка под снегом". Это не метафора, а точное описание того, как нечто хрупкое ломается под тяжестью, которая кажется такой мягкой и невесомой.
Постепенно стих раскрывает историю расставания, где нет взаимных упреков, только холодные факты. "Ты улетела, как птица" — и в этих словах нет попытки удержать, только признание чужой свободы. Самое страшное здесь — не сама потеря, а то, что осталось после: "тень твоя, что осталась во мне". Не человек, не воспоминания — только тень.
Особенно трогают моменты, где боль передается через почти невесомые образы: "слова твои — лёгкий шёпот", "ты — как ветер, что трогает, но не обнимает". Эти сравнения обманчиво просты, но в них — вся суть той боли, когда самое важное ускользает, как песок сквозь пальцы.
Финал стиха — не кульминация страдания, а его тихое превращение в нечто иное. "Птицы не возвращаются к клеткам" — в этой строке нет надежды, но нет и отчаяния. Только понимание, что некоторые двери закрываются навсегда, а некоторые вещи — как тот самый "вечный рассвет" — остаются с нами, становясь частью нашего пейзажа.
Этот стих звучит как прощание, произнесенное шепотом. Не с человеком — с той версией себя, которая еще могла любить, верить и мечтать. После него хочется не плакать, а замолчать — и вдруг осознать, как много в нашей жизни этих несостоявшихся "мы", этих птиц, улетевших в "лазурную вышину", этих теней, которые когда-то были людьми.
Это не просто стихотворение о разбитом сердце. Это история о том, как боль постепенно становится частью тебя — не врагом, не другом, просто молчаливым спутником на дороге, где больше нет того, кто когда-то шел рядом.
Данила Лизунов 11.04.2025 13:54 • Заявить о нарушении
С первых слов ощущается странное противоречие — между острой болью и почти болезненной ясностью мысли. Разбитое сердце здесь не кричит, а тихо констатирует: "Ты сломала сердце моё, как ветка под снегом". Это не метафора, а точное описание того, как нечто хрупкое ломается под тяжестью, которая кажется такой мягкой и невесомой.
Постепенно стих раскрывает историю расставания, где нет взаимных упреков, только холодные факты. "Ты улетела, как птица" — и в этих словах нет попытки удержать, только признание чужой свободы. Самое страшное здесь — не сама потеря, а то, что осталось после: "тень твоя, что осталась во мне". Не человек, не воспоминания — только тень.
Особенно трогают моменты, где боль передается через почти невесомые образы: "слова твои — лёгкий шёпот", "ты — как ветер, что трогает, но не обнимает". Эти сравнения обманчиво просты, но в них — вся суть той боли, когда самое важное ускользает, как песок сквозь пальцы.
Финал стиха — не кульминация страдания, а его тихое превращение в нечто иное. "Птицы не возвращаются к клеткам" — в этой строке нет надежды, но нет и отчаяния. Только понимание, что некоторые двери закрываются навсегда, а некоторые вещи — как тот самый "вечный рассвет" — остаются с нами, становясь частью нашего пейзажа.
Этот стих звучит как прощание, произнесенное шепотом. Не с человеком — с той версией себя, которая еще могла любить, верить и мечтать. После него хочется не плакать, а замолчать — и вдруг осознать, как много в нашей жизни этих несостоявшихся "мы", этих птиц, улетевших в "лазурную вышину", этих теней, которые когда-то были людьми.
Это не просто стихотворение о разбитом сердце. Это история о том, как боль постепенно становится частью тебя — не врагом, не другом, просто молчаливым спутником на дороге, где больше нет того, кто когда-то шел рядом.
Данила Лизунов 11.04.2025 13:54 • Заявить о нарушении