Творчество и сигареты

Давно в душе погас закат,
Уже не слышно всплесков света,
Лишь горький дым моих утрат,
Холодное, тускнеющее лето.

В тумане комнат пепел тлеет,
Я в тишине для стен шепчу,
Но строчки только тяжелеют,
Другими их не нахожу.

Они, как тени, бродят рядом,
Как мертвый ужас за окном,
Как птицы с неба сыплют градом,
Стремясь пробиться сквозь стекло.

Ты взаперти пропахло дымом
Моих уставших сигарет,
В ночной глуши почти незримо,
Мечтаешь сотни темных лет.

Мои мечты, как шторм без ветра,
Который жаждется внутри.
Как одинокая планета,
Как сон в объятьях пустоты.

И на краю обрыва мыслей
Стою один средь белой тьмы,
Перебираю время, числа
В покоях собственной тюрьмы.

В руке дрожит горячий скруток,
Его огонь – мой краткий луч.
Ведь с вдохновением не шутят,
Ко всем дверям найдется ключ.

Курю я ночь, курю рассветы,
Сжигаю строки, жизнь свою,
Никто не вспомнит о поэте,
Конец наступит бытию.

Хотел писать во имя мира,
Хотел трезвить одной строкой,
Потом из мыслей этих вырос,
Почти сумел найти покой.

Но дни молчат и мысли молкнут,
Как будто мир забыл навек,
Наступит завтра вечный холод,
И я – застывший человек.