(к мисс Е.)
Прощай, родная Прозерпина,
Ушел пожар, оставив пепел,
Тут были некогда Афины,
Играл власами властный ветер,
Но тропы наши не сойдутся,
Художник больше не живет,
Сейчас похож он на безумца,
И вместо бабочек живот
Наполнит всякий грязный сброд.
Нет слез, увы, в глазах Сахара,
Иссохла капелька души,
И нет на вас того нектара,
И нет на мне ни капли лжи,
Пора пришла принять судьбу
И выдохнуть надежду, веру
На лучший выход... Я тону!
Но пусть... Я жалкую фанеру,
Что между нами, превращаю в сферу.
Ты спичку подожгла, сложив костер,
Ты начала пожар, что снес все горы,
Но нож меж нами столь остер,
Что режет сердце сквозь приборы.
Ты — счастья луч, луна и совы,
Ты — хрупкая слеза, с ланит
Катящаяся. Гневно Слово
Роняет серокаменный гранит...
Нас Муза убивает... Мир горит…
01.04.2025.
Тропы
© Copyright: Михаил Вертепа, 2025
Свидетельство о публикации №125040105540
Свидетельство о публикации №125040105540
Рецензии