возвращение

Прошу вас не возвеличивать меня. Я обыкновенный человек. Я сам к себе отношусь, очень скромно, знаю, что это ещё не всё, не всё, не давая себе успокоиться, находя себя по крупицам, и от них отталкиваясь, чтобы идти дальше. О себе не люблю писать. Сложно. О вас. Создавая вас заново, собирая по разбросанным кусочкам, вне расстояния, оставленного вами, раньше взглядах. Они никуда не исчезают, ждут вашего возвращения. Несъёденными, всегда висящими яблоками на дереве. Это как просунуть руку в щель, не зная, что там. Просунуть руку в неизвестность, зная, что там только ваша рука, пальцы, вы трогаете что то там, наощупь, чувствуете, новый воздух, обхватывающий вас со всех сторон, но ещё не видите, только, только, ещё формируете представление, создавая новые формы, вкладывая в них смысл, смысл, что можно этим воздухом и дышать, и войти в него всей целой, Смысл?, ваш смысл возвращение через любить. Любит?, значит просыпаться. Понятие любви конечно у всех разные, кто, что вкладывает, то и получает. Извините. Сейчас вы в ожидании, из "достигателя", возвращаетесь вновь к себе, незнающая, что с собой делать, то есть вы знаете, что делать, но всё "это" идёт рядом с вами как привычное, постоянное, привычное к самой себе, одним и тем же. Нужно проснутся.  Не физически, не внешне, кому то понравиться, или кто то вам понравиться. Нет. Это всё было, было, и ничего хорошего вам не дающее, кроме пустоты и разочарование. Вы спрашиваете, "все, кто когда то ушел всегда возвращаются?", вы ответили сами. Удержать, значит потом страдать, обрекая себя, другого, на несвободу. Отпуская, вы уже и себя и того кого отпустили возвращаете. Не сразу, не мгновенно, через какое то время, год, два, три, пять, возвращение неизбежно, Уже за отсутствующий период выросшими новыми крыльями, Это лично к вам относиться, и к тому что у вас было, к тем формам, образам, с которыми вы долго проживали прирастая телом и душой. Без ухода, невозможно прийти обратно, Невозможно, прийти новой, обновленной, не понимающем ценности вашего промежутка отсутствия. Написать книгу?. Я вам буду писать, а вы пишите, я отдаю вам её в руки. Для других она ценности не представляет, когда новые листья чувств беспрестанно зеленеют, старые?, опадают желтыми листьями, что их жалеть, если они своё отлюбили.