Мне скучно про любовь...

Мне скучно про любовь писать, вы уж извините,
Не в том беда, что слов нужных не найду.
И пылких строк очередных, пустые нити
Мне наскучили они, их не создаю и не замечу.

Нет, не верно. Мне есть что обсудить, да и сказать.
Так что злословием своим успокойте свои нервы.
Про любовь и не пишу, потому что довелось узнать.
Разную морковь и различаю какие бывают стервы.

А когда читаю очередные - скучаю, изнемогаю и прости.
Понимаю, что автор любовь увидев, пройдёт лишь мимо
Не заметит того, что рядом промелькнёт мгновеньем
Не сможет прикоснуться к ускользающей, непреодолимо.

Я видел эту самую любовь — чувствовал, как жжётся,
Как гаснет, слепит и уходит через годы на покой.
А строки тех, кто видит её лишь в своих грёзах,
Стихи лишь для мечты подходят, их пустой .

Не пишу я строк томительных, очередных страданий,
Платок не мну у сердца под окнами в ночи.
Мне не нужны очередные любовные признанья,
Я не одинок и мне мой мир отраден, читатель извини.

Меня уже не манит чужой шёпот в полутьме,
Не трепещу от взгляда случайного что брошен.
Не нужны слова любви признания из извне
Любовь свою я встретил. И другой более не подвержен.

Не пишу в томление вечернем, как мне тяжко одному
Ведь давно не одинок, поэтому такого более не вещаю
Меня не трогает ни сладкий взгляд того, кто напротив.
Не манит шепоток речей томимых, просто не замечаю
Потому и не пишу просто не вижу смысла, да и кому
Встретил любовь свою и другой искать я не желаю.

Я прочёл уж тысячи признаний, но в них лишь пустота,
Только рифмы в строках, да вздохи как они устали.
Всё повторяется по кругу — сердце, боль и суета,
Мне как-то скучны слова сие - однообразны.

Любовь моя — не в письмах, не в бесконечности строках,
Не в грёзах лживых, не в сладострастненьких речах.
Не нуждается в пафосных ежедневных вздохах,
Живёт она со мною в днях, не одиноких листах.

Я не тоскую уже давно, не плачу грустно в тишине,
Не рвусь за мечтами глупыми, что пыль оставит.
Любовь истинная — в делах, а не в хандре.
Тепло подарит, что ни слово, ни стих не открывает.

Так пусть же другие о чувствах с усталостью кричат,
Взывая с мольбами к луне и ночным туманам.
О любви мне петь — что гладить снежок по весне,
Он так быстро тает, а душа моя и не замечает.