Порой мы даже верим,
Но мало что порой мы знаем.
В словах своих теряемся,
В своих мечтах дотла сгораем.
А город давит, будто камень,
И ночь смеётся за спиной.
Мы тени в этом старом храме,
Где каждый — гость, а не герой.
Но если ветер нас растреплет,
Раскинув мысли возле стен,
То, может, кто-то тихо шепчет,
Что мы — не пепел и не тлен.
И что в падении — есть взлёт,
Средь каждой тьмы — рассвет.
Что наш побег ещё растет,
И в нас пока не гаснет свет.
еще не тлен
© Copyright: Юрий Курышев, 2025
Свидетельство о публикации №125033108151
Свидетельство о публикации №125033108151
Рецензии