Мне надоело уж писать стихи,
Их жизнь все превращает в прозу.
И в трубке слышу только я гудки,
И пальцы коченеют от мороза.
Не верю я словам, не в этом суть.
А суть вся в том, что я в себя не верю.
Не вижу дальше я свой путь,
И больно как израненному зверю.
Вся жизнь моя бессовестно легка,
Как будто бы играю в прятки.
Не заплываю дальше я буйка,
И с радостью меняю тряпки.
А ты стоишь и крепкою стеной,
Как лютою зимою прячут розы.
Невидимой и сильною рукой,
Меня опять спасаешь от хондроза.
Я иногда очнусь, смотрю светло,
И снова в игры разума пускаюсь.
А ты стоишь корнями глубоко,
Лишь изредко от сильных бурь качаясь..
Устоявший
© Copyright: Контеева Наталья, 2025
Свидетельство о публикации №125033105933
Свидетельство о публикации №125033105933
Рецензии