Извини, дорогая

И когда я в последний раз курил на ходу, спеша?
Под январским ветром нелепо и глупо дрожа.
Ожидая, когда не ответит с затяжкой душа.
Эту боль, дорогая, не выдержать и не дожать.
И когда я писал стихи в равнодушный мороз?
Коченели пальцы на пятой строчке до слёз.
Разбирали тело от кожи и до кости.
Только так получалось себя краткосрочно спасти.
Только так оттянуть неминуемый дурный the end.
Я хотел быть умнее, но сам оказался задет.
Тем дежурным, что всех отправляет гундеть в паркет.
Извини, дорогая, что я иногда так слеп.
Выходящий в ноль, выпускающий все на авось,
И рисующий линии вкривь, и рисующий вкось.
И пускающий руки вперёд, а глаза... Назад.
И хранящий так трепетно свой персональный ад.
Без него не могу. Не хочу. Не дышу. Никак.
Ты же знаешь. Ведь ты, как и я, полевой солдат.
Нам так важно почувствовать боль. И себя приучить.
И, глотая кровь, улыбаясь, поднять мечи.
Если я перестану болеть, то я точно умру.
Извини, дорогая, что только так и могу.
Если б не было горько, тогда бы не смог любить.
Извини, что тебе придётся меня простить...