Он скользит, как зимний ветр,
Меж луной и мостовой,
Сталь поёт — и в каждом взмахе
Вспыхнет отблеск голубой.
То не ярость, не порыв,
Не слепая полоса —
Это вихрь, где смерть красива,
Как строка из «Ада» Данте.
Шаг вперёд — и шаг назад,
Тень вплетается в узор.
Ты не слышишь, как упал,
Только звон в ушах — укор.
Клинок дышит, клинок знает,
Где изгиб, где слабый стык.
Он танцует и пронзает —
Раз, и сердце, как кристалл, застыл.
А потом — лишь тишина,
Лишь роса на лезвии.
Тот, кто двигался, как сон,
Сам стал сном в ночном краю.
Танец Клинка
© Copyright: Курт Андолини, 2025
Свидетельство о публикации №125033103631
Свидетельство о публикации №125033103631
Рецензии