Болезнь такая штука,
Что к ней не подойти.
Она же, омерзуха,
Найдёт к тебе пути.
У неё, во всём проклятой,
Не может быть лица.
Болезнь та просто пакость
И давит без конца.
Опять она застала
Меня на склоне лет
И действует удало,
И рвёт наш паритет.
Напала быстро, мигом,
Свой нос суёт везде
И колошматит игом,
И держит как в узде.
Карабкаюсь как птичка
В накинутой сети.
Помоги же, невеличка,
Мне жизнь свою спасти.
Болезнь
© Copyright: Рудольф Малков, 2025
Свидетельство о публикации №125033103195
Свидетельство о публикации №125033103195
Рецензии