Отцу

Отец, данная речь мне дается не просто,
И чувство вины залегает внутри растерянного подростка.
Хреново мне как-то,
Продал волю свою вместе с порядком,
И куда мне идти,
Истоптался скотиной изрядно.

Мне дают - я плюю,
Меня бьют - я дерусь, будто так надо,
Но едва ли, а вдруг,
А вдруг я миру ненужный?
Нет ни друзей, ни врагов,
И любовь я чужую опускаю наглостью в нужник.

Снова темнота - мыслей море,
Устал их топить в лужах.
Одинок даже с девкой в постеле,
Куда мне быть ее мужем?
А мне и здесь хорошо, только плохо,
И кажется порой, что был создан как шут на потеху я Богу.

Век учился, но даже век не прожил
И уже в обществе привык источником быть:
Блистал, оболочкой косой вставал,
Что даже фалангой пробить было трудно.

Лгал на ходу, изменял, клеветал на кого-то,
А когда виновником был, все проходило мне боком.
Я всегда убегал, а за кем бежал стрелял следом.
Говорил, что любил, но любил не любить,
И меня невзлюбили за это.

Завистью дорога обросла, конченным словом,
И каждый день меня доконал,
Словно скоро расстрел Гумилева.
Курил фильтры с дорог пока не станет и вовсе хреново.

Питал отвращение родителей, их стыд,
Который придумывал сам,
Но самому никогда не было стыдно.
И куда звезды ведут?
И устою ли я на плаву - будет видно.


30.03.2025