Последний приют поэта

Поэт искал приют последний,
Слоняясь от двора к двору,
То долго мялся он в передней,
То быстрым шагом шёл к мосту.
Он был холодным и суровым,
Как те края, где сам бывал.
Вопрос маячил :"Как же скоро
Придет последний мой привал?"
Но люди его сторонились,
Брезгливо кутались в пальто,
Порою просто относились,
Как будто господин Никто,
И звать никак,  и нет успехов,
Бесцветный бродит по кварталам,
Давно на пост готова смена
К аплодисментам и оскалам.
Морально устаревший и увядший,
Ненужный больше, словно таксофон.
Оставлен в прошлом веке. Он уставший
Сидит в углу, бросая изредка "Pardon".
За внешний вид, за непригодность,
За рифмы, не прижившиеся здесь,
За то, что имя в заголовках глаз мозолит,
За то, что он — общественный абсцесс.
А люди что? Они ведь были, есть и будут,
Способные на ненависть и лесть
Да пожелания сдохнуть под забором,
Или в тюрьму за правду-матку сесть.
Они плюют словами прямо в спину,
Мол,  когда ж ты сгинешь наконец?
И как израненной душе невыносимо
Нож получать от тех, кто дал венец.
Задавлен общими местами —
Он остаётся неподвижным,
И лишь бескровными губами
Прошепчет: "Вы — не судьи. Судьи  — выше"