Навсегда 35

Мне однажды сказал человек опытный:
«Я желаю, чтоб Вы не писали стихов.»
Потому-что призналась тогда ему скромно я,
Что пишу лишь тогда, когда душу мне рвёт.

Я была «не поэт» года два… может три… может больше…
Вот сижу этой ночью и строки сквозь слёзы пишу.
И не верю. И кажется всё это ложью…
Не могло так случиться - отчаянно в мыслях твержу!

Но случилось. А день был так солнечно  светел,
Ветер волосы путал и слезы сушил на лету…
Собрались все. И кто-то тихонько подметил:
«Много было у Димки друзей. За его доброту»

Эх, Димон, мы с тобою уже не обсудим
Твоих милых котов и историю русских царей.
И вкусняху-шурпу на костре вечерком не замутим…
Помнишь, сколько с тобой мы «сожгли сентябрей»?

Всё. Играть нам в настолки уже не придётся.
Карты Мафии вместе назло всем уже не достать.
На «Зарницу» мудрёный этап по ночам не готовить.
Под КиШа волосами с другими придётся махать.

А еще календарь в сентябре «перелистывать» будет мне не с кем…
И что Станнис - король наш, никто мне не будет твердить.
И хоть был иногда ты в суждениях по-панковски резким,
Всю твою теплоту и поддержку никак не забыть.

Злился ты, что не давала сказать фразу,
Перестану хотя бы сейчас, хоть и поздно уже.
Да, ты прав, соглашаюсь с тобой: мне всегда 18…
А тебе навсегда 35... И 17 в душе.

Можно долго и много писать, вспоминая про Диму.
Жаль, что в жизни у взрослых немало с родными разлук…
Ты теперь где-то там наверху… Панкуешь с другими.
Ну, а мне остается лишь помнить. Люблю тебя, милый мой друг.