Поэт с Покровских ворот

Был вечер.
Тёмный,душный сон.
Жара.
Замыленный проём окна
И штамп газетный чёрного стола

И тут все дрогнет,поплывет в звенящем и вопящем зове старика, Почтенного литературного ума.

Он обожжен моей сатирой,
Как язва рассечён рапирой
Моих железных алых строк,
И скажет всем:"Да он пророк!"

А я? Что я, я встану
И распрямлю хребет свой прямо,
И глядя на толпу внизу
Раскрою рот и им скажу:

А расскажи ты мне о той звезде?
Она царит теперь везде
Я вечности прямой потомок,
И,скажем,прям-таки не промах.

А та всегда стоит у моего окна.
В чердачный хлам души моей смотря,
Звезда мне корчит рожи, как мальчишка
С разбитым носом и ножом подмышкой


Я поднимусь на крышу, сяду.
И так сижу часами к ряду.

Я жду ее, она должна прийти
На сделку неба и земли.

И вот, когда всё стихнет,
И догремит последний звук подбитых сапогов,
Тогда часы пробьют,

И в диком вихре
Появится она,
Затмив моих Богов.

Златая,полная,
С румяным рыжим боком,
Она,вихляя бёдрами вошла.
И мрак небес, и человечий гомон,
В подоле юбки принесла.

Дымит, плюётся, пышет жаром,
Ей вся Москва покорена.
Но червякям тем простолюдным
Я не родня и не чета

Вы загляните ей в глаза!

Стою, смотрю в лицо пустое.
В глаза вгляделся- черны, слепы,
Подернуты махоркой милые приметы!
И тут, ехидная, презлобная усмешка
Тупым кривым ножом
Режет бархат кожи нежной.

Вот золото с неё слезает,
Как клочья, мясо облетает.
Она шипит, она кричит,
Надтреснутым фальцетом верещит!

И скинув  пепла слой мятежный,
Упали кандалы одежды,
И взору моему предстал сам Сатана:

"Ну что, поэт, узри меня в родном обличье!
Ты думал поразить МЕНЯ своим величьем?
Твои стишки не больше пыли на моих ногах.

А ты, разорванный, подмятый всем народом,
Осыпан яростным огнём литературных тех кайотов.
Они, как твой Латунский,
Визжат и обещают гром нептунский.

И что, ты веришь тем, которые всех громче там внизу кричат:
"Рукописи не горят?"

Так вот,ты знай.
Они горят,и все они уже стоят
Над пропастью бездумных лет.
И канут в вечность
Как и ты, поэт."

Но тут Я встану,
И распрямлю хребет свой прямо
Увижу над собой вверху
незримую архангелов толпу,
И дьяволу без страха я скажу:

Я знаю, Бог он есть,
Он есть в моей крови шабашной,
Он есть в моих листах бумажных,
Он есть в порочной, алчущей Москве,
Где весь мой люд в Писание не верит о тебе.

Но он везде.
Он тут, со мной,
Я здесь - его посланник роковой.
И я плюю на твою речь,
Мне Бог послал священный меч,
И я
рублю
Тебе
Без всяких реч
Голову с плеч!

Пробила  полночь.
Ночь спала.
Вздохнули тихо небеса.
Свеча потухла на столе.
И снег пошёл вдруг на земле.


А я стою на крыше,
Смотрю на снег и выше.

И вся Москва передо мной лежит,
Она покойно спит, напившись дымного угара
Не ведает,что на её глазах был свергнут дьявол руками варв;ра.

И вы, все знайте,
Что есть еще на свете Бог!
Это говорю вам Я
Поэт
С
Покровских ворот!