Он на фронте убит

Послевоенное трудное детство,
Память тянет к себе – оглянешься назад,
Там невзгоды в душе, как наследство
И рассказы о фронте вчерашних солдат.

Соберутся в кружок на вечернем закате,
Табачок из кисетов степенно берут,
В редкий день кто из них «по наркомовской» хватит,
И неспешно о жизни беседы ведут.

Вспоминают бои, гром фугасов, шрапнели,
Ледяную дорогу в святой Ленинград,
В галифе и обмотках, в солдатской шинели
Шли они до Берлина не ради наград.

Этот в танке горел, тот слепой и без рук,
А другой все твердит про атаки и бой,
Сталинград, потом Курск, как один адский круг,
Сохранил его Бог, цел вернулся домой.

Вспоминал дядя мой, как фашист угонял,
Со скотиной на Запад в вагонах везли,
Вместе с другом бежал, польский пан их спасал,
Через линию фронта к своим перешли.

В тех далеких и тихих словах ветеранских
Было мало речей про погибших друзей,
Стала вечною Слава в сердцах христианских,
Да страданье и горе у вдов и детей.

Мы – дети войны, и она нас задела,
Вспомню старых солдат, и в душе защемит,
Сам спрошу у себя (и какое вам дело?)
«Где ж отец твой, скажи?»
«Он на фронте убит»