Леха

Мне нужна была музыка на стихи,
Авторская, да так чтоб за душу
И за сущие крохи!
Каждый шаг, это деньги,
но у меня нет,
И я вспомнила про Леху.

Среднего роста, красный лицом,
Обветренный рабочий парень.
Он строил дома в нашей компании
И, знаете, даже слыл молодцом.
Просто, но как-то не банально одет.
У него была потрясная кофта,
Мягкая, словно, шерстяной плед
Американская!
Ему ее подарил дед,
Натура у деда пацанская!
Ни много ни мало - путешественник,
А Леха тихий такой, спокойный.
Но как-то, однажды, обмолвился.
Я, мол, в гараже пишу музыку...
И прячу все в стол, с молодости!
Да ладно те, рукоплескать,
Это все кустарно и кое-как..."
И сконфузился.

И я с радости на работе
Треки его поставила!
Ждала, что коллеги скажут,
Но у них, видимо, другие правила,
Так прохладно, мимоходом, похеру,
Что моё творчество, что Лехино.
Но Леха согласился писать.
Так трепетно, страстно, яростно.
Стал доставать свои старые ноты
И ругать себя безжалостно.
Мол, что забыл про главное,
Пока спасался от банального голода
Забыл про то, что надо творить.
Без условий и повода!

Я его ругала, писала,
Чтоб немедленно
Брался за дело,
Пыль с инструмента сдувал,
Все забытое доставал
И не трусил!
А он мне грустно так отвечал:
"Нет, Лер, я - лузер... "
Как больно слышать это!
Ведь ты не строитель, Леша,
Ты - музыкант,
В этом твоя сила!
Я его вдохновила,
Писать убедила.
И он написал мне трек,
И голос мой поставил...
"Прочитай, Лерчик,
как тебе надо, не ленись."
А я все завтраками его кормила,
Говорю, некогда, мол!
А он: "Ну как дела, поторопись!
Я могу лечь в больницу в конце недели,
Запиши, чтобы я успел отредактировать!"

И я обещала!
И взялась даже репетировать!
Я снова забросила.
Хотела уйти с работы, со злости!
Чтоб больше писать,
Чтоб перестать медленно умирать,
Чтоб счастье сбывалось,
Надо только его сбывать!
Но уму и телу страшно,
Однообразна и куда понятнее
дешёвая мелодрама,
Нам прекрасно живётся в клетке,
Когда ровная кардиограмма
И есть, что поесть,
И прижечь, где болит, сигареткой.
С работы уйдёшь, все изменится!
Будешь искать, обивать пороги,
А останешься - наглухо небо закроется! 

И оно закрылось.
Где Леха, где тексты, где ноты?
Села моя батарейка...
И Лехе я светить перестала,
И больше ему не писала.
От вранья своего устала,
А ведь он, когда пыль с инструмента сдувал
И музыку на стихи записывал,
Мне отчаянно верил!
Он меня благодарил,
что фонариком в темноту посветила.
Я и сама радовалась,
Но счастья своего испугалась,
И в стол все запрятала, замялось.
Дела пошли так неплохо,
Нет ни трека, ни стихов, ни Лехи...

15 февраля