Дуб

Тут не цветут большие розы,
Тут только ходит теплый бриз.
Здесь лишь топтаться любят грозы,
Здесь мудрый дуб склонился вниз,

На поле, полюшке зелёном и пустом,
Где только ветер гостием бывает,
Скучал большущий дуб и тень его хвостом,
Скрывала от светила землю, что не тает.

Дуб этот долгих лет, крепко стоит.
Видал как люди умирают,
Смотрел как птицы надзирают,
Ему не скучен был тот быт,
А вдруг его одолевают,
Страданья? Мол он всеми тут забыт,
Мол смысл жизни не добыт,
Или бушует страсть как в мраке Дит.

Хотя откуда дубу знать про Данте?
А вдруг ему кто-то читал?
Про то как тот с Вергилием витал,
Смотря на звезды бриллианты.

Способность мыслить его дар,
В его душе цветут как желуди идеи,
И бодр он хоть сам и стар.
Без ценной мысли в этом мире нету цели.

Он ночью любит рассуждать,
О небе, что его скрывает,
Никто не может то понять.
От взора Бога он сбегает?

Но кто ответит на вопрос?
Кому дана такая сила?
Здесь дуб стоял годами рос.
И не видна его могила.

А кто сейчас всё это говорит?
Вообще-то я - рассказчик, друг
Сижу под этим дубом как филид
И думаю о том, что думал дуб.

И вряд ли будет дуб лежать в сарае.
Живет лишь тот кто ценит жизнь.
А как там было то вначале?
«Здесь мудрый дуб склонился вниз…».

М.С., 2025 г.