Передо мной лежит он — белый лист,
Как чистый снег, как поле без следов.
Он так прозрачно-светел, нежно-чист,
И ждёт прикосновенья нужных слов.
О чём писать? Заставка тут пуста,
Как этот лист — без мысли, без оков.
Свобода слова, как сама мечта,
Парит над бездной непришедших снов.
Пусть стих тот льётся, как весенний дождь,
Без заданных границ и берегов.
В ней правды больше, чем в словах найдёшь,
Когда их ставишь в рамки и замки.
Мой белый лист — как небо без границ,
Как первый вздох рождённого стиха.
В нём тысячи невысказанных лиц
И музыка, что в сердце так тиха.
белый лист
© Copyright: Владимир Захаров 11, 2025
Свидетельство о публикации №125033000189
Свидетельство о публикации №125033000189
Рецензии