Белый гипс, как зимний снег,
Обхватывает без узлов
Рука в плену, в тисках бинтов,
Мир стал иным, без лишних слов.
Боль стихает, но порой,
Ноет памятью былой.
О ловкости забытой говорит
И о радости покинувшей твердит.
Как хочется ей рисовать,
Или книгу в руки взять,
Или просто крепко сжать,
То, что сердцу не отнять.
Но теперь лишь тишина,
Да привычка ей важна.
Ждём, когда пройдёт травма,
Боль уйдет, исчезнет драма.
Время лечит, говорят,
Гипс снимают, все твердят.
И надежда нам дана
Рука будет исцелена.
Заживет кость, пройдет тоска,
Движение вернется, как река.
Но в памяти останется навек,
Как сковывал гипс, что зимний снег.
О сломанной руке
© Copyright: Елена Пыткина, 2025
Свидетельство о публикации №125033001064
Свидетельство о публикации №125033001064
Рецензии