У меня своего — ничего.
Так, две полки в замёрзшей общаге.
И людей у меня — никого.
Кто-то был, но он, кажется, в Праге.
У меня все мотивы — чужие.
Все стихи и три строчки для песни.
Они, кажется, столько прожили,
Только я для них будто не местный.
У меня своего — лишь кожа.
У меня даже мысли — слепок.
Я на всех чересчур похожий,
А мое чересчур нелепо.
У меня не мое сознание,
У меня не моя душа.
Не мое у меня призвание,
Размышляю, громко дыша.
У меня своего нету,
У меня своего сердца
Нет в помине. Включи кассету,
Я надеюсь чужим согреться.
О своем
© Copyright: Руслана Пахутина, 2025
Свидетельство о публикации №125032908663
Свидетельство о публикации №125032908663
Рецензии