От печалей моих, вестимо
Лед не колется слюдяной.
Родила бы красавца-сына
И ждала до зари домой.
Ляжет тропка седой дерюжкой.
Мелких камешков - остро, колко..
И в молчании злом, недужном,
Ночь сидела бы с похоронкой..
Лучше, чем камышовкой серой,
Насквозь туманных завес,
Душу всю исковеркав,
Втайне желать чудес.
Окно моё белоозёрное -
Свет из иных миров..
Бытийство души узорное -
Добыча глухих умов..
Полноводная чаша берега
Голубою росой остыла..
Чем печалилась, во что верила,
Нерожденному подарила.
26/27.03.
***
© Copyright: Августа Миклашевская, 2025
Свидетельство о публикации №125032908115
Свидетельство о публикации №125032908115
Рецензии