Как тошно, сбросив одеяло,
В среду лицезреть тот мир,
Где снова на работу надо,
А я заплесневелый сыр.
И завтра нужно на работу
И через день там надо быть,
Но где найти мне ту заботу,
Что я способен полюбить?
И в чём же смысл сей работы?
Ответ простой: в ней смысла нет.
Итог один: мы все банкроты,
Хоть день ты прожил, хоть сто лет.
Да! Я готов на всё пойти!
Ты отпусти меня, работа.
Ведь сущий дьявол во плоти
Меня встречает у порога.
И завтра нужно на работу
И через день идти туда.
Но как же сильно ждёшь субботу,
А за окном ещё среда.
Трудовая
© Copyright: Роланд Крайовский, 2025
Свидетельство о публикации №125032907087
Свидетельство о публикации №125032907087
Рецензии