Неразбериха

  Пью чёрный кофе, слушаю Земфиру. Выходной.О чём написать, не знаю. Ты улетела  на Тенерифе, оставляя меня наедине с  прозрачным, призрачно-голубым небом бесснежного марта. Блики низкого солнца сквозь занавески рассыпались весёлым горошком на стенах и потолке, показывая пол - одиннадцатого и двигаясь дальше на восток.
  За окном что-то назревает и где-то проклёвывается, но восточный ветер не приносит долгожданного тепла, и царствует неапрельский беж. Ожидание весны длится вечность. С рассветом прилетевшие южные пташки своим щебетанием тебе втолковывают, что она уже пришла, но ночные заморозки говорят не верь. Оборотень-март держит нас в постоянном напряжении, радуя безоблачной невинностью, играя то минусом, то плюсом, не забывая о снеге с дождём.
  Уже привыкнув к этой неразберихе, не снимая на всякий случай тёплой куртки и ботинок, неожиданно сваливается относительная жара градусов в двенадцать, но, кажется, это случится только в апреле…