На исходя дня, сил на исходе,
Я прикуривал новую песню.
Мне бы успеть к рождению сна,
Фильтром скребу измятым о дёсна.
Падал тленом серый пепел слов,
В эмалированный квадрат.
Не нов мотив, совсем не нов,
Он источает тлена смрад.
Вдыхаю ночи чудный морок,
Пером чернила в белый шум.
Мне этот Я, наверно, дОрог,
Раз пережил он столько лун.
Танец мрачный строк неровных,
Дикий срыв в нагую спесь.
Абстрактный холст щелей надбровных,
Сжимаю, судорожно, крест.
Пятном сквозь раму рассвет,
Смывает тьму со стенок комнат.
Почти, ну вот, один куплет!
Нет. По приборам - кома...
Кома
© Copyright: Артём Бельбеков, 2025
Свидетельство о публикации №125032902716
Свидетельство о публикации №125032902716
Рецензии
