Я уже не считаю морщинки,
Я уже не скрываю их,
И под каждой моей морщинкой
Есть история, раненый стих.
Жизнь одна только нам даётся.
На растрату ее пустить?
Дождь идёт или светит солнце,
Есть причины на свете быть.
Назовешь ты меня моралисткой,
Усомнишься в словах моих,
Я тебя убеждать не стану,
И из мира соткУ новый стих.
И вплету в него трАвы с цветами,
И закаты с рассветом вплету,
Пенье птиц в вышине с облаками
И в мелодиях нашу мечту.
Мечта
© Copyright: Устинова Ирина Владимировна, 2025
Свидетельство о публикации №125032901805
Свидетельство о публикации №125032901805
Рецензии