Художник

Есть в мире одна небольшая страна
И в ней существа, что не верят ни в сказки,
Ни в чудо, ни в солнца живые тона,
Ни в света игру, ни в яркие краски.

Там не видел никто восходящей зари,
Никто никогда не смеялся от счастья,
И только все с виду друг другу добры,
Но а кругом всё беды, ненастья.

Искусный художник в то время там жил,
И мир, что вокруг, находил он прекрасным,
Заложник печали, угрюм и уныл,
Как пасмурный день, оставался несчастным.

Из дома уехал художник. И там
Он встретился с небом бескрайним, с полями…
И мир словно ожил, открылся глазам,
Раскинулся всеми своими цветами.

Взяв краски и кисти, он выставил холст,
И начал писать напролет дни и ночи.
Писал он и горы, и реку, и мост
И солнечный луг,  и тенистые рощи…

И взгляд его полон бескрайних дорог,
И в линии каждой он тайное видит:
Все то, что он раньше увидеть не мог,
Все то, что теперь так тревожно магнитит.

Мазки его кисти - частицы души
Картину залили своею любовью.
Движения рук его, как миражи,
Рождали в картине гипноз и гармонию.

Когда он закончил творение своё,
Тогда существа его те обступили,
Смотрели картину, хвалили её,
Цвета и штрихи их сердца поразили.

И глядя вокруг, нужно было признать,
Что в суетной жизни такого не видно:
Поля, цвет травы, и ручьев благодать -
Всё это есть, но не так очевидно.

Открылись глаза, и увидели мир
Все те существа, что родились во мраке,
И выпив волшебный для глаз эликсир,
Они перед тьмой позабыли о страхе.

И, наслаждаясь цветами зари,
Писал одинокий свободный художник.
Стоял на холме и был счастлив внутри,
Теперь он совсем никакой не заложник.

Теперь он живёт свою лучшую жизнь,
Негласный водитель слепого народа.
Тёмный, как янь, и с оттенками инь,
И с морем огней со всего небосвода.