Уж по полям и перелескам
пробились первые ростки,
журчат по-птичьему ручьи
весенней музыкой бурлеска.
Уже на солнце греют лапки,
забыв про зиму, воробьи,
романтики, надев крылатки,
щебечут что-то о любви.
Таится рыхлый снег в сугробах,
его короткий тает срок.
О, если б мир услышать смог
певца разбуженного шёпот…
Серый мартовский холст
на мольберте судьбы загрунтую,
в красок трепетных шёлк
что люблю, что хочу,- зашифрую.
Бирюзово-лазурную высь
я стихом словно кистью рифмую,
не хочу черно- белую жизнь,
я цветную себе наколдую.
(в соавторстве с Н.Б.)
Ода Весне
© Copyright: Олег Чурилов, 2025
Свидетельство о публикации №125032807279
Свидетельство о публикации №125032807279
Рецензии