***

Я сам себя растил, как дикий сад,
Где солнца луч порой едва проглянет.
Среди сомнений, бурь и невпопад,
Побег робкий к свету тянет.

Я сам себе и почва, и дожди,
И строгий садовник, что не дремлет.
В глуши души, где бродят миражи,
Лишь воля крепкая землею внемлет.
Не знал я ласки, нежность не дарил,
Лишь требовал, чтоб рос я неустанно.
И пусть кричат, что дикость не красива,
Что нужен ровный строй, ухоженность аллей,
Я знаю цену каждого надрыва,
И каждый шрам – свидетельство побед.

Пусть смотрят свысока, с немым укором,
На переплетение ветвей и сорняков,
В моем саду, рожденном личным горем,
Живет свобода от чужих оков.

Здесь каждый цветок – отважная попытка,
Пробиться сквозь броню тоски и льда.
И аромат его, такой напитан,
Всей горечью, что прожита до дна.
Я принимаю свой сад таким, как есть,
С его колючками и терпким ароматом.
В нем отражается души моей протест,
И сила воли, победившей автоматы.
И в тишине, когда затихнет ветер,

Я слышу шепот листьев и травы.
Они поют о том, что нет на свете
Прекрасней сада, выросшего из борьбы.
Порой срывал ростки, что не ценил,
Боясь, что зацветут так рано.

И вот стою, закаленный ветрами,
И корни вглубь ушли, чтоб устоять.
С листвой, исписанной стихов листами,
Сумел я сад свой дикий насаждать.
Я сам себя растил, и нет стыда
За каждый шрам, за каждый лист опавший.

Теперь я знаю: лучшая награда –
Сад, мною созданный, в душе расцветший, настоящий.
И пусть кричат, что дикость не красива,
Что нужен ровный строй, ухоженность аллей,
Я знаю цену каждого надрыва,
И каждый шрам – свидетельство побед.
Пусть смотрят свысока, с немым укором,
На переплетение ветвей и сорняков,
В моем саду, рожденном личным горем,
Живет свобода от чужих оков.
Здесь каждый цветок – отважная попытка,
Пробиться сквозь броню тоски и льда.
И аромат его, такой напитан,
Всей горечью, что прожита до дна.

Я принимаю свой сад таким, как есть,
С его колючками и терпким ароматом.
В нем отражается души моей протест,
И сила воли, победившей автоматы.
И в тишине, когда затихнет ветер,
Я слышу шепот листьев и травы.
Они поют о том, что нет на свете
Прекрасней сада, выросшего из борьбы.