Псих

Где-то на полпути из Сочей в Элисту
Рано утром стоял человек на мосту
Он хотел докурить поскорей, а потом
Лечь на серую землю красивым пятном.

Он бухал перед этим одиннадцать дней
А двенадцатый встретил, гоняя чертей
И зудевшим в больной голове голосам
Он ответил: «Идите вы на хер, я сам».

А по трассе лавиной шел грузопоток
Разносивший резину, карбид и чеснок
И водилы копались в мобилах своих,
Чтоб порадовать жён тем, как прыгает псих.
               
Наконец спохватились, позвали ментов
Но и к этому, видимо, он был готов
Он как Мессинг их мелкие мысли читал
И гранату из «Детского мира» достал.

И взмахнул ей, и крикнув им «Не подходи!»
Снял зачем-то штаны, и «гимнаста» с груди
И неловко свалился как сдувшийся мяч
Под немецкий 608-сильный тягач…

Где-то на полпути из Сочей в Элисту
Он лежал и губами хватал пустоту
Он лежал удивленный, отдав все что мог 
За последний морозного ветра глоток.

Ехал я в том потоке, и жал на сигнал,
Раздавил, кого смел, кого смог - обогнал. 
И летаю теперь я повыше иных.
Почему же мне снится, как падает псих?