дуралей..

­­Залётный ветер волосы ерошит.
Твоей, как будто,
нежною рукой.
Ещё один денёк весенний прОжит.
Луну зажги, и где он, тот покой.

А всё она, сестра Эммануэли,
червончики греховные куёт:
И горяча и яростна в постели.
А терпких губ коснуться не даёт.

Весна!
Она ль не крылья для поэта.
Строка блеснёт амбарным серебром.
Про жанр забыв,
и спутав зИму с летом,
так, больно, бес не бил ещё в ребро.

Побрит.
Одет по моде.
. Отутюжен-
Как на свиданье с юностью спешу.
И ту, с кем разделил бы званый ужин,
на завтрак, с поцелуем, приглашу.
Всего- то поведи она плечом..
И тут дождливый вечер ни при чём.

И пусть, твои, запутаются мысли,
чуть-чуть с хитринкой, в искренних глазах.
От Моны Лизы девственной, в глубинке,
с ума б сошёл и месяц на часах.
........
Зарыла б калькулятор свой кукушка.
Ей вняв, карьеру бросил соловей.
Я твой ещё!
От пяток до макушки.
С природой несогласный дуралей.