Убедительная просьба

чего-нибудь
к чему я мог бы отнестись
как не к стихам.

Ни умозрений,
ни потрескавшейся кожи
души,
ни славословий,
ни пророчеств,
ни жонглирования
марионетками любви
и сна,

течения ежовых узлов,
свечения, не сшитого
из лоскутов
со шрапнелью швов
без кровотечения до поры,

ни масок,
ни архитектурного черепа,
ни заискиваний,
ни громоизвержений,

когда «как», «словно», «как будто»
стягивают
стальными крючьями
тела само срастающихся
разностей.

Всё сочетается со всем!
Всё равно всему
и есть всё!

Я не хочу переводных картинок,
металлических роз,
трюкачества под куполом
со страховкой,
деревянного клинка Гамлета,
электронно-вычислительных
объятий,
дырявого презерватива истории,
брансбойтного дыхания разума,
человеческого аукциона
ипподромного недержания,
огненасосного кликушества
и голоперидольного
                светопреставления.

И в ком еще устоялась мУка
этой коррозирующей девальвации
ярлычных ценностей?

То же и поэзия:
- Последние, мол, новости,
последние новости…

1989

*** ***