На смерть весны

На улице - опять плюс пять,
И ветер гонит время вспять.
Весны печальная печать -
Мозги капелью прочищать,

И тени веток на стене
Привычным жестом машут мне,
Луне, подвешенной в окне,
Чужие руки в страшном сне...

Клубок невидимых дорог,
Лучом врезаясь в потолок,
Зовёт меня, как слог меж строк,
Сквозь ночи огненный поток.

И я плыву по той реке,
Что исчезает в потолке,
И, как следы в речном песке,
Слова останутся в строке.

А что останется от нас?
Есть только сразу и сейчас,
Есть слово среди сотен фраз,
В котором смысл не угас.

И только время - день за днём,
Как искры гаснут над огнём.
Мы, как снежинки, таем в нём
Пока навеки не уснем.

Тот круг сжимает жизнь сама.
Миг - это лето, ночь - зима.
Забот бездарных кутерьма
Сведёт когда-нибудь с ума.

Но, предначертанный судьбой,
Твой ангел реет над тобой,
Хоть с гордо поднятой главой,
Но, как и ты, везде чужой.

И, бед предчувствием томим,
Ты вечно ищешь встречи с ним.
Он, как всегда, неуловим,
Твой легкокрылый Херувим.

Он до последних дней твоих
Впечатан будет в каждый стих.
Живи в мечтах, лишь только в них
Тот шелест крыльев не утих.