Будто бы отсрочки толику
принял он из Вышних рук,
за хромым журнальным столиком
густо сея зёрна букв.
Трёт он боль над переносицей.
И сюда извне уже
больше вопли не доносятся
торгашей и алкашей.
Кто ж толпится там, за стенами?
От кого спасенья нет? -
жаждут до остервенения,
чтоб в стране был свой поэт!
Вот они - полки несметные!..
Только тех наперечёт,
кто стихи его надсмертные
в час отмерянный прочтёт...
А Поэт, уже помеченный,
в звоне бытовых оков
продирается навстречу к ним
в беспросвет черновиков.
Впереди ж - не замутнён никем, -
сквозь закатный лучик влит,
на холодном подстаканнике
огнь вечности горит.
То - последний свет из города:
через несколько минут
в дом толпой ворвутся с холода,
зацелуют и распнут.
Из раннего
Будто кто отсрочки толику...
© Copyright: Павел Прагин, 2025
Свидетельство о публикации №125032705994
Свидетельство о публикации №125032705994
Рецензии
Павел здравия желаю! Ну как же здорово ты пишешь.. Слов нет!
Береги себя!!
До связи
Честь имею.
Олег Чернышевъ 28.08.2025 21:30 • Заявить о нарушении
Береги себя!!
До связи
Честь имею.
Олег Чернышевъ 28.08.2025 21:30 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.