о моём друге Дане Михалёве

Это стихотворение практически не имеет смысла.
Оно из меня выкатывается тостом. С маслом на нёбе.
Вообще беспонтов этот труд страдальный и рукописный.
О ком бы писать? О ком бы писать?

О Дане. Ну да.
Михалёве.

О Дане писать сначала не знаешь как.
Он рыжий. Он публицист. Он учится в магистратуре.
Мне нравятся в нём веснушки, юмор и такт.
(А ещё — отношение к политике и культуре).

С Даней гуляли и пили пиво — было в Цветном бульваре.
(Однажды он был таким пьяным... Мы думали, что он умер.
Он спал). Но вообще-то я с ним как Тамара.
Пьём — значит, пьём, Даня. Курим — ну, значит, курим.

Даня всегда одет постильнее меня. Но без крика.
Если мне плохо, он начинает: «Танюх, ну чё ты...»
Может спросить: «Чем прикольна Степанова Вероника?»
Часто в компании мы — два кухонных патриота.

Даня похож на Макконахи. Он слышал то раза четыре.
У него есть милая фотка в подсолнухах. В Щёлково где-то квартира.
Губы заменит немой кивок. Чужому — больше, он гость, ты — свой.
Даня — нечастый герой этих строк. В отличие от него.