Тридцать пять

Моя твоя — не понимать,
Твою ж мать.
И не сбежать, хоть наплевать,
А мне всего лишь тридцать пять.

Куда тебя теперь девать?
Хотел зевать,
Но снова прозябать
Не хочется опять.

Спешат машины,
А с ними ты.
Увозишь прочь мечты,
Шепнув в конце: «Прости».


Рецензии