Мой брат, не знаю я, где ты, пропавший без вести, отныне, но для себя решил: в плену, где твоя жизнь не стоит ни гроша.
В одно не верю, будто твоё тело где-то стынет. Ведь смерти нет, и тела, в общем, тоже: мы - душа.
Вот, я хожу теперь в твоих лохмотьях старых - ношу их, чтобы ты, увидев где-нибудь, узнал меня.
Быть может, ты их выбросил, не выдержав ударов. Быть может, покоряясь нравам мира, снял.
Но для меня тот пот труда, что пропитал их, золота ценнее, и нити ветхие из льна дороже шёлка, жемчугов.
Где ты теперь? Какое небо нынче над тобой темнеет? И у каких ты служишь, мучаясь, врагов?
Неважно всё. Конечно, знаем мы, что лучше погибать героем, но для земли героев нет - есть лишь упавшие в неё
Тела и капли - пота, слёз напрасных, крови. Земля святая - та, в которой, как деревья, зацветают и меч, и стрелы, и копьё.
26.03.25
Земля пленников
© Copyright: Мария Астраданская, 2025
Свидетельство о публикации №125032705089
Свидетельство о публикации №125032705089
Рецензии