Утро

Тяжелой ватой голова полна,
И раздирать глаза – как рану, больно.
Окном рычащим будишься невольно,
Всё как обычно: ветер и весна.
Планета – пыль. Седая, как зола.
И так и сдохнешь – в этой серой зоне.
Где петушки на светло-желтом фоне
Купились на фальшивости тепла.
Всё так же виснешь – «никогда» в «нигде».
Вне граней, и времён, и взоров центра.
Где солнцу, продираясь сквозь плаценту,
Слабо родить святую немощь -- день.
Вот так лежи и трухни на черте.
И всё равно – вчера или сегодня.
Сухие трупы листьев прошлогодних
Бродяга-ветер крутит в фуэте.
И снова день -- немил и некрасив.
И на диване стонущая глыба.
И плёнка в раме пойманною рыбой
Трепещет, бьётся из последних сил.
И жизнь, как сон, осталась позади.
И утомлённость ветром внесезонна.
Сомнамбулой кряхтишь на подоконник –
Чтоб распахнуть, и стон освободить.
Часы и годы – тикают спеша.
Всё дорогое – пробежало мимо.
Секундной стрелкой бьёт неодолимо –
И в вечный путь пускается душа.
Опять весна – пустая и в долгу.
И ветер-пыль – кусками рваных истин.
И вены-реки на дрожащей кисти
Не обожжёт волненье жарких губ.
И голос – лишь сдыхающий фагот.
Взорваться песней – ветер не поможет.
И мышцы – только фарш в мешке из кожи
От умерших вчерашних трёх работ.
                25.03.2025