Письмо

Бумага всё стерпит, но я не писал тебе с осени.
Дойдёт ли письмо? Если я допишу, то поверь.
Тогда было легче. Ты как-то была горбоносее
И ближе к соседке, чем к нимфе. Тогда, не теперь.
За осень и зиму с людьми происходят прозрения
И метаморфозы, каких я не ждал от судьбы.
Ты стала гораздо прекрасней с моей точки зрения,
И нос стал курносей, и я не сдаюсь без борьбы.
Эх, что мне письмо. Прочитаешь и хмыкнешь, наверное,
А, может, смутишься, а, может, воскликнешь: "Ах! Ох!"
Не знаю я, в общем. Вы, женщины, высокомерные,
Хотя я тебе не писал так настырно, как мог.
Хотелось бы проще. Стоять как бы так, ненавязчиво,
На той остановке, с которой ты ездишь домой,
А ты чтобы шла и узрела любовь настоящую,
И мне бы сказала: "Сегодня ты едешь со мной".
Вот это понятно, но ты же сама не знакомишься.
Вам всем напиши, позвони, подари, пригласи.
Ты с осени тоже молчала, так не переломишься,
А если узреть не судьба, то я сяду в такси.