Печальный шорох

Порою

Святое желание счастья
порою приходит ко мне.
Глаза безнадежно лучатся,
довольные жизнью вполне,
и смотрят на Мир зазеркалья.
Своей поражаясь мечте,
укрывшейся где-то за далью
в печальной, как грусть, темноте.

Свобода печальна, и даже
бывает с грустинкой она.
Повсюду осенняя стража
стоит наугад у окна
и смотрит на сруб осмеянья
под шорохи тихой листвы,
как будто святые преданья,
разносятся волны молвы.

Я помню осеннее буйство
цветов в увяданье лесов.
Меня обуявшее чувство
весёлым журчаньем стихов
выводит на уровень счастья –
познать безвозвратность судьбы
и вновь до себя достучаться,
вступить на престол без борьбы,
не царства, империи цвета,
а царства осенней мечты,
вселяющей в сердце Поэта
надежду на взлет красоты.


Печальный шорох

Я помню звон осенних листьев,
печальный шорох тишины,
когда в безоблачном зависла
тяжелых дум неведомость вины.
Кипели страсти голубые.
На редкость памятных имен,
Времен осенних были,
Предания иных времен.
На осеннем перекрестке
в перламутровом дыму
собираю грусть по горстке…
Но никак я не пойму,
отчего такая радость
у веселых по утру?
А в кювете только гадость
грязью льется на ветру,
тут же падает в кюветы
независимости злой.
Только странные Поэты
воспаряют над Землей,
пролетают в поднебесье
белым клином журавлей,
затихающею песней
слышен крик меж тополей.