Эмма

Пока и самому мне неизвестно,
Что это будет, стих или поэма,
Однако,интересно,если честно,
Но априори называю:«Эмма».

И вроде б далеко не дважды два,
Увидев только раз (и то на фото)
Да будучи знакомыми едва,
Писать куплеты,без прикрас,о ком—то.

Опричь чужих,скажу,избитых фраз,
О женской красоте,пусть даже лучших,
С изгибом губ или загадкой глаз
—Такая же, как Моника Белуччи—

Да потому что,напрочь,чуждо ей,
В потоке лести черпать вдохновенье
И млеть от чьих-то сахарных соплей,
Припрятавшихся под стихотворенье.

Никто не усидит на сёдлах двух,
Будь он казак,черкес или чеченец,
Когда в поэте спит мятежный дух,
Такой поэт—простой приспособленец.

Который созерцая как летят
«Бояре», состязаясь с небесами,
С обидой в сердце,думает—Ребят...
Я тоже должен был кататься с вами—

И мимолётных наслаждений для,
И почестей толпы притворной ради,
Меняет божий дар на три рубля,
А "повезет",на роль придворной бл*ди.

Возможно непонятная дилемма,
В читательском рассудке поднимает
Немой вопрос—Причем здесь эта Эмма?—      
А Эмма всё прекрасно понимает.

И не зажечь им и не затушить,
Приспособленцам эдаким и трусам,
Сиянье моей родственной души,
Над сединой великого Эльбруса.