Война

Война. Чудовищное слово,
Пропитанное кровью мирных душ.
И взрывы. Снова, и снова.
Блики солнца кровавых луж.

И в этом мире очень мало "мира",
как допустить такое мы смогли?
На карте область выделят пунктиром,
И голосом сухим прикажут: -Пли!

В огне сгорает чье-то детство,
Чужие судьбы - горсть земли.
И стрелки замерли на сердце,
Где вместо «жить» - звучит «беги».

Руины давят тяжким эхом,
Тень прошлого ползёт след в след.
И мир, измученный от бега,
Вновь шепчет: «Мира больше нет…»

Взлетает пепел в небо серым,
Где раньше пели голоса.
И вместо колыбельных – стены
Трещат от криков и свинца.

Разбиты окна, брошен вечер,
Нет больше дома – только дым.
А мир молчит, сжимая плечи,
Привыкший быть глухим, слепым.

Слепым к мольбам, к словам прощанья,
К глазам, где стынет тишина.
Где страх застыл на дне дыханья,
Где каждый час - как смерть видна.

Земля воронками изранена,
Осколки судеб в пыль легли.
А чья-то кукла, позабытая,
В руинах плачет о любви.

И чьи-то руки, чуть дрожа,
Сгребают пыль среди камней,
Но кукла больше не расскажет
О добрых сказках прежних дней.

Разбиты сны, надежды стерты,
Лишь звон гильзою режет тьму.
И детский голос - рваный, мёртвый -
Шепнет в слезах: «Я не пойму…»

Я не пойму, зачем так нужно,
Чтоб гасло солнце над землей,
Чтоб мир был выжжен безоружно,
Чтоб дом стал просто пылью злой.

Где раньше бегал я с друзьями,
Теперь лишь холод, грязь и страх.
И небо рвется голосами,
Застыв в прощальных криках птах.

Пусть мир разбит, и люди плачут,
Но в тишине, средь пепла дня,
Растет росток, дрожит, судачит:
«Еще жива твоя земля…»

И в этом хрупком отраженье
Живёт забытой веры свет.
Что даже после разрушенья
Весна пробьётся сквозь рассвет.

Что голос детский вновь проснётся,
Наполнив улицы весной,
Что мир, хоть ранен, но вернётся,
Смахнув с веков седую боль.