Нет ни стабильности на свете,
Ни нежных чувств к чему-нибудь.
Что дорого – растреплет ветер,
А не растреплет, так забудь.
Метель в двадцатых числах марта,
Как с сапогами на постель.
Когда по жизни нету фарта,
Чего уж, злиться на метель!
Как люди мелочны и грубы,
А, что ни взгляд в упор – кинжал,
И говорят с тобой сквозь зубы,
Как будто ты им задолжал!
Жизнь с головою забросала
Всего, обидно до соплей.
А выпьешь водочки под сало,
И сразу станет веселей!
И солнце в небе ярче светит
И мрачность покатилась вспять.
А ветер? – Ну и что, что ветер,
Наплюй, и наливай опять!
Стансы
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2025
Свидетельство о публикации №125032600700
Свидетельство о публикации №125032600700
Рецензии