есть такой грешок

Дряхлеет мир, нам с ним не по пути,               
мы думали на смерть коситься лёжа.
Зачем равняться с теми, кто моложе?
Поля пустеют, их не перейти,
оно не нужно, что нам до полей,
когда весь мир... Но, собственно, послушай -
дряхлеть не стоит. Облако над лужей,
апрель почти. Немножечко теплей,
и миру - мир. Пора, уже встаём
из вечности, как будто воскресаем.
Весна-весна, апрель неприкасаем,
а с дряхлостью управимся вдвоём -
нам третий - лишний. Можно сделать шаг,
открыть окно, подумать - не дряхлеем.
Туманы липнут к парковым аллеям,
как дым от сигареты натощак,
и запах кофе в кухне так силён,
что мир не важен, что мы всё о нём-то?
Уже звучит апрелевая нота,
и форточка открытая, и клён,
и голуби воркуют ни о чём
тебе и мне. Понять бы их, но где там...
Раздолье баснописцам и поэтам -
рифмуется, слова бегут ручьём,
и если дождь печатает петит,
какая дряхлость мира? Что ты, право.
Апрель в окне, кофейная отрава,
и дым, свиваясь кольцами, летит.

***

Апрель к чему? Он так непостоянен,               
что можно пропустить. С привычным "бля",
клянёт погоду выпивший крестьянин,
оглядывая ждущие поля.
Земля черна. Чернавка лиходею
претит своей апрельской чернотой,
в неё ложатся люди за идею,
она их принимает на постой.
И в городе не лучше - пролетарий
себя изжил, банкует бизнесмен,
апрель, и то же "бля" из птичьих арий
звучит, как лозунг - ждите перемен.
Откуда взяться им, скажи по правде,
душа моя, ведь я не классик, чай,
и я строчу стишки не бога ради...
Не знаешь, что сказать? Не отвечай.
Не надо, не отсвечивай в апреле,
он скоро будет здесь, и я готов
опять слагать, мы в том поднаторели,
подкармливая птичек и котов,
читая книги... Кстати, с этим туго,
забыл уже, когда их в руки брал.
Пока что март, и веет ветер с юга,
подбрасывая мне материал
словечком "бля" - поругиваюсь часто,
прости, мой ангел, есть такой грешок.
Но раньше я писал стихи на счастье,
а после всё написанное жёг.
Что делать, свет мой, всё не для музея,
кому сегодня сдался ПСС?
Фонтаны в парке, неба бумазея,
талант и неоправданная спесь
выходят боком или даже матом -
курю, шепчу - идёт оно всё на...
А ты стоишь в халатике помятом
и кофе пьёшь, и куришь у окна -
картина, что не знает кракелюра...
Надеюсь, что не будет знать и впредь -
апрельская чудесная Лаура,
которую Петрарке не воспеть.