сказочка простая
в других руках, в глазах другого цвета,
в прищуре - кто вмещается в прицел,
кто будет в нём, кто был, не будет больше -
упал, не вскрикнув даже - милый боже.
Ну, что ж, права имеет тот, кто цел,
кто жив, кто сам пошёл по доброй воле.
А тот мобилизован, и его ли
контрактник оставляет без гроша -
бывалым здесь цена совсем другая,
и дрон взвывает, предостерегая -
ты опростоволосился, греша.
Кто не был - тих, но громких тоже малость,
всезнайки, значит, масть не поменялась,
да кто бы их отправил в пеший тур
по минному, а может, и подальше.
Кто был, тот знает многое, и даже
двойные смыслы аббревиатур.
БК, АК, трёхсотый и двухсотый,
подёрнутые щёлоком и содой,
лежат в окопах мёртвые тела.
И каждое из них - нелепый винтик,
вон тот сломался, этот просто вытек,
а этот, вроде, выгорел дотла.
Кто был, кто не был, разница какая?
Кто слал их, между крыльями толкая,
в зловещий ад из мирных райских врат?
Кто первый начал? Кто сильнее просто?
Тут прыгай высоко - не хватит роста,
но здесь об этом вслух не говорят.
Кому заходит речь политикана,
кто думает о мёртвых покаянно?
Кто сильный - прав. Не веря в скорый суд,
уходят в никуда, не зная веры,
из города и улицы, и скверы,
поскольку знают - скоро их снесут.
Моментом жить - одна прерогатива,
война, она, как женщина строптива,
кто был, то знает ветреность её.
Полюбит, бросит - сказочка простая,
из мёртвого в живое вырастая,
оттачивает время остриё
меча ли, сабли, что у нас ещё там?
Кто вместе со святым, а кто и с чёртом,
висит над ними бабушка Яга -
тот самый дрон, как смерть в конце иголки.
Яйцо разбито, брызгают осколки,
теперь уже не спрятаться, ага...
Кто не был, что ты скажешь тем, кто были?
Кому оставишь сказки, песни, были,
рождённые в режиме эконом?
Какой прогресс, противиться не смейте
той самой, никому не нужной смерти,
снабжённой чутким оптоволокном.
Свидетельство о публикации №125032606950
в зловещий ад из мирных райских врат?"©
"Какой прогресс, противиться не смейте
той самой, никому не нужной смерти,
снабжённой чутким оптоволокном."©
Здравствуйте, Лев.
Размер и ритм, как чирканье спички, как лязг прицела, как свист пули над ухом, как звук ломающейся ветки в тишине леса.
Умелое описание жутких подробностей. Атмосфера тревоги и привычного ужаса.
Напомнило рваные ритмы ВСВ, не знала бы, что это Ваше, подумалось бы, что его.
Понравилось.
Елена Флёр 30.03.2025 14:46 Заявить о нарушении
спасибо... не хочется мне писать такие стихи. а другие и не пишутся, да и не ко времени, как бы.
Винил 30.03.2025 14:48 Заявить о нарушении
И, вообще, не пишется, а вымучивать нехота.
Разве, у Вас или у Милы, что-то такое прочтется, что даёт импульс, тогда быстрей-быстрей, пока не остыло, бегу и что-то наклацаю.
Вымучивать точно не стану, оно всегда тяжёлое, клёклое, как непропечёное тесто, и читать его мне невкусно, а уж другим и подавно. 😄
Елена Флёр 30.03.2025 15:04 Заявить о нарушении