Опять окно... часть 1

Опять окно. Свет одинокого фонаря освещает пустынный двор. Одинокие автомобили в ночи мигают голубыми огоньками  зовущими  странников вернуться домой . Пустынно. Редкие прохожие бесшумно проплывают,  а огоньки, как морские светлячки жалобно тянутся за ними вслед. Город уснул, уже далеко  за полночь, а ей не спится. Вторая ночь как в дурмане, сон забыл прийти в ее скромное  убежище. Вернее он пришел, но не к ней. Звук проходящего поезда нарушил тишину августовской ночи, колеса стучат, унося вдаль,  чьи то мечты.

Когда в доме затихают звуки,
От бра на стенке длинные тени,
Оно крадется к моей кровати
И нет на свете коварней муки,
Чем знать о том, что неизбежно
Насупит ночь, а сон отступит,
Что белый саван шьют надежде,
И что в права законно вступит
Его Высочество – Одиночество.
Это далекий 2005 год.,
Что изменилось? Сон забыл,  что она существует, он приходит, но не к ней. Память…  необыкновенная штука… она может сделать безумно приятно, бросив тебя в вихрь воспоминаний и может больно бросить со скалы в бездну прошедших событий . которые хотелось бы забыть . , не думать, даже не знать , что  это имело место в твоей жизни, но помять настойчиво прокручивает и прокручивает все как киноленту. Где же та волшебная штучка которой можно стереть ненужные воспоминания, так сильно режущие душу, не дающие дышать.

Небо в облаках, они тщательно спрятали светившую еще вчера, пусть  уже убывающую ,но все таки  почти круглую Луну. Все живое вокруг спит. И лишь она и одинокий фонарь во дворе проваливаются в теплую , но такую одинокую августовскую ночь.
А за окном кончается декабрь. Белый двор как лист бумаги и все те же огоньки зовущие в ночи.

Фонарь ! Ты все еще со мной! Снежинки пролетают мимо , создавая нежную зимнюю сказку. Они икрятся в свете фонаря и  медленно кружатся, кружатся, ложась на гладь дороги. Снежинки напоминают мотыльков , которые стремятся к свету , обжигают крылья, израненные улетают прочь…  фары проезжающего мимо авто  рисуют замысловатые рисунки на оконной раме. Два огонька устремляются вверх и растворяются в полуночном одеянии двора. Шумевшие  своей шевелюрой тополя  необыкновенно притягательно застыли в белом одеянии зимы. Пушистые ветки  раскидисто  свесились над землей. На город медленно сползает ночь. Некоторые окна еще живут, за ними может быть кто то пьет чай, объясняется в любви или просто сладко проваливается в объятия сна. Тишина. Кошка чуть слышно сопит на диване, ее уши иногда подергиваются как будто она что то улавливает, но тишина и ночь не выпускают ее из  покрывала сна.

А Она все ждет. Все ждет Его. А Его все нет и нет. Он не ответил на звонок , тишина в эфире. Она все всматривается  в окно, отделяющее ее от зимней сказки. Он не звонит и не пишет… как же тяжел груз этой декабрьской ночи в одиночестве.
Как же пусто внутри. Она осознала свои ошибки, Она сделала первый шаг. Наверное он ему не нужен. Он уже все решил, сам.
Как он улыбался тогда утром… эти  сонные глаза слегка приоткрытые, уголки губ чуть взметнулись вверх, и комнату наполнила радость. Каким он был красивым в тот момент… 

Хочется курить…в тишине столько звуков, если прислушаться , то можно услышать целую жизнь: хруст снега под ногами одиноких прохожих, звук льющейся где то воды, пришло смс…это банк… известил о закрытии кредита… приятно … но не это Она  ждет…  кошка пришла погрызть сухарики...

Фонарь погас. Первые лучи декабрьского солнца бледным лезвием прорезают горизонт. Снежинки больше не танцуют — они лежат неподвижно, как пепел после пожара. Огоньки машин растворились в утренней синеве, унося с собой остатки ночных грёз.  Она смотрит на пустой двор. Груз тишины всё ещё давит на плечи, но теперь в нём есть странная лёгкость — будто выгоревший лес, который знает: под пеплом уже шепчутся новые ростки. Феникс не воскресает в пламени - он рождается из тишины, что остаётся после.

Кошка потянулась, выгнув спину дугой. Где-то хлопнула дверь подъезда, зазвенел телефон — город просыпается, не зная, что этой ночью кто-то пережил маленькую смерть и маленькое рождение. На подоконнике дрожит капля от растаявшей снежинки — словно слеза, которую наконец разрешили пролить. 
Она закрывает глаза. Память всё так же больно бьёт в висках, но теперь между волнами боли есть просветы — островки тишины, где можно перевести дыхание. Возможно, сон придёт завтра. Возможно, он уже стучится в другие окна. Но сегодня утро пахнет снегом и кофе . Сегодня можно начать шить новое платье для надежды — не из белого савана, а из лоскутов этого рассвета. 
Феникс не просит разрешения, чтобы возродиться. Он просто расправляет крылья, когда приходит время. 
(Декабрь 2016. Утро.)