О, неужели это - всё?
Во сне нуждается мой мозг.
Он, как отпетый новосёл,
Не любит старь, не топит воск
И потихоньку устаёт
От блажи и от наготы.
В салонах стареньких "Тойот"
Растрясся он до дурноты,
Иссяк, и рифму не собрать,
Эмоции притуплены,
Полупрозрачных мыслей рать
Перетекает плавно в сны...
Очнись, родной, ведь на тебя
Обращены надежды все!
Виски и уши теребя,
Почти согласна на эссе.
Но не могу, таков закон:
Эмоция сошла в кювет -
И мозг как будто повреждён,
И я как будто не поэт.
Давай всё заново с утра?
На цыпочках войдем во храм
И станем исподволь взирать,
Как рифм курИтся фимиам.
Саша Ушакова, 2025
О сложностях стихосложения
© Copyright: Александра Александровна Ушакова, 2025
Свидетельство о публикации №125032605588
Свидетельство о публикации №125032605588
Рецензии