О, неужели это - всё?...
Во сне нуждается мой мозг.
Он, как отпетый новосёл,
Не любит старь, не топит воск
И потихоньку устаёт
От блажи и от наготы;
Нелепо в позу он встаёт
И гнёт обычные понты:
Иссякла, рифму не собрать,
Эмоции притуплены...
Я не умею выбирать
Из сотен снов цветные сны.
Поспи, родной, ведь на тебя
Возложены надежды все.
Виски и уши теребя,
Почти согласна на эссе!
Но не могу, таков закон:
Эмоция сошла в кювет -
И мозг немного повреждён,
Способен только на "привет".
Давай всё заново с утра?
На цыпочках войдем во храм
И станет исподволь взирать,
Как рифм курИтся фимиам.
Александра Ушакова, 2025
О сложностях стихосложения
© Copyright: Александра Александровна Ушакова, 2025
Свидетельство о публикации №125032605588
Свидетельство о публикации №125032605588
Рецензии