От чего отпускаются руки
И душевный сбивается ритм?
От тревоги, от пыльной скуки,
От того что кто - то грубит,
От отсутствия солнца и мира,
От усталости, от потерь
Как воспрянуть в своем эфире -
Знаю средство, ты мне поверь.
От чего вырастают крылья,
И рождается счастье в душе?
Что избавит мечту от пыли,
А строку от банальных клише?
Яркий плат, подаренный мамой,
С сыном за руку под дождём,
Суп от дочери вкусный самый,
Разговор до утра обо всём.
Новый взгляд в весеннее небо,
Где прохладный прощается март,
Перезвон колокольный где -то
И улыбчивый уличный бард.
Настройка
© Copyright: Марина Скородумова 5, 2025
Свидетельство о публикации №125032601640
Свидетельство о публикации №125032601640
Рецензии